o vento mexe com os pinheirais.
em avalanche, caem os raios, descobrindo os véus
da terra.
trata-se de uma ambiciosa tentativa de separar
a minha alma(se existe) do essencial:
meia-noite de vitrais, vinhos e cruzes
amparadas por virgens jovens.
Ou, talvez, o contrário,
o ataúde da memória sendo rapinado,
despido- as cortinas se abrindo no início
de um espetáculo teatral.
mistério de cisnes e carruagens de fogo,
heras e elixires.
a noite discreta de todas as coisas, a vinda
de um messias.
quando criança, eu conhecia tudo isto.
arrancado o coração do cisne e rotas as rodas,
queimadas as heras e secadas as fontes,
estou aqui,
o espectro indistinto de doces formas banais.
só não choro pela inexistência de um salvador.
A porta se abre.
A serpente se vai,
para não retornar.
Mas a Rainha ainda dorme
dentro de sua Câmara
no alto da Torre.
Um brilho deslizante
desce pela escada.
O dia nasce eo sol bate à janela, curioso.
*
Na casa dos sonhos
Os corredores se interlaçam noite
após noite, formando
um trançado complexo.
Às vezes, surgem armadilhas, calabouços,
becos sem saída, túneis
e precipícios.
Gosto desses pontos sombrios
onde tudo é medo e ameaça.
São alternativas ao Infinito Espaço Aberto
que se espalha
num melancólico padrão divergente,
cujo sussurro irônico induz pesadelos.
O labirinto é um demorado jogo
Um anestésico vislumbre
de runas antigas.
A caverna espera.
Seu odor é suave
E adocicado.
Os brilhos à entrada
lembram as
Piras da Inquisição.
Agrada-me ouvir
o crepitar da madeira. As preces e maldições,
para mim, não têm sentido.
A matéria é laborada,
em vias de renascimento.
Meus olhos procuram
através da fumaça
A maçaneta da inadmissível porta dourada.
6 horas da tarde e tudo ecoa no mundo.
os sinos dobram, triplicam.
as multiformes expectativas se abraçam
e gotas de sol vestem as praças, as ruas,
os prédios, de verde. e eu aqui, lendo livros,
no que se pode chamar de longa jornada
vida adentro, distribuindo minha solidão
às pobres letras, compartilhando partículas
leves e níveas que pipocam do nada e desaparecem.
este terrível sonho de terminar meus dias como
uma esfinge cansada naturalmente acabará, um dia.
Não existirá a luz, nem a sombra, só um contexto temporal
uma aurora neutra que se inflama enquanto rejuvenesce
silenciosamente.
Virão as estrelas, despidas de atributos, e celebrarão
com grácil atitude as primeiras centelhas que deram
à luz outras centelhas...
num céu de relojoeiro beijado pela musa da suprema harmonia.
talvez seja esta a tendência lógica de todo construto mental,
ou, apenas, afinal, tudo seja trepidante, insinuante,
vivente sonho de adolescência de uma divindade conhecendo
o próprio corpo, diante de um espelho que reflita até mesmo no escuro.
tão logo as letárgicas penas da tarde se percam(18.03.01).................
