quando acabam os provérbios
e morre a sede de amar,
a vida percorre seus redutos indiferentes.
Aqui e ali um varal de roupas,
a quem pertencem?
meninos não jogam bola na rua.
Não há mais anjos e as tigelas estão vazias;
o edredom está gelado, a inocência sumiu.
eu, o apocalíptico, me resumo ao nada.
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