miragem fantasma auto-referente

 

em outro universo o maligno Felix Albus

planeja dominar tudo e todos

com seu blog hipnotizador...

pneuma

^{há pessoas que não envelhecem...}

^{na rua, nas repartições públicas,}

^{perdidas em salas de aula, praias, montes.}

^{Conheço uma ou duas, perenes,}

^{infantis, que o tempo não tocou.}

^{não tento explicar isto}

^{com lógica simples.}

^{eles vivem um sonho}

^{inacessível, num oásis}

^{cronológico.}

^{difícil de admitir.}

^{contento-me com escrever}

^{estas leves poesias sem duração, tão}

^{opostas ao mármore, monumentos,}

^pirâmides.

^{A alma não é uma idéia,}

^{é esta coisa que me perturba,}

^{círculo e quadrado a um tempo.}

^{uno e múltiplo não são alternativas,}

^{é nenhuma das anteriores.}

quando éramos super-heróis

SABE ... AINDA ACHO QUE SOMOS SUPER-HERÓIS.

lembrança dos tempos em POA

 

recordação dos tempos em

que estudei no CMPA-Porto Alegre, na década de 80.

a tira foi criada pelo aluno Madruga,

baseando-se nas características físicas e 

na personalidade de seu amigo, o aluno

1984

(não podemos dizer seu verdadeiro nome) 

fantasma da páscoa

^{fantasma da páscoa}

^{tua mórbida silhueta}

^{flutua por minha casa}

^{altas horas da noite}

^{deixas pequenos}

^{fios de prata onde tocas}

^{eu finjo dormir}

^{até o momento que}

^{vens puxar o meu pé.}

^{não és coelho}

^{nem anjo}

^{levitas no ar parado}

^{tua mão é gelada}

^{não trazes presentes.}

^{levanto como Drácula}

^{do caixão e grito:}

^pega!

^{ninguém me ouve,}

^{mas tens um piripaque}

^{e morres de susto}

^{...de novo.}

verdades da semana santa

sábado
à noite vejo no céu

um desmonte de estrelas,

um candelabro caído de

névoas multicores

não penso nas verdades

da semana santa,

e a brisa surfa os pingos de chuva.

hoje é domingo,

amanhece feio e frio

sei que tenho muitas virtudes

inúteis, nenhum vício.

tudo me faz parecer só,  triste e banal.

mas

esta cidade, com
sua falta de luz e água,

seu trânsito louco,

suas pessoas rudes e ignorantes

seus políticos pilantras

seus prédios caindo

sua existência plagiária da do Rio de Janeiro

seus intelectualóides oportunistas

“só tem tu, vai tu mesmo, meu filho”
suas drogas na porta dos colégios,

seus cães e gatos largados em bueiros para

morrer,

prefiro ser como sou a existir nela e com ela.

as estrelas saltitam lá no alto, 
nuvens são terços e rosários, moedinhas.

um sinal de dignidade, que eu vejo da sarjeta.

serena semana santa , senhora sem sabor.

histórias

Silenciosas as letras repousam,

contam histórias que queremos saber,

fatos e fantasias pelo ar voam

pousando como aves no papel a tremer

Avanda, rainha chamada

Ael Qamar Ael Ahmar

ou seja, lua vermelha

Harry Truine, o mago

que não acreditava em magia

pois precisava de dinheiro

Emily LeSage a brava menina

que brincava com o gato Sirop

e a cachorra Phiphi

Capocchio, o velho alquimista

que subiu numa escada para o céu

Aquele marquês cujo nome não lembro

internado no hospício de Charenton...

o boneco Godenot, que era medroso,

e seu dono, Roderick Deny.

Ah, são todas histórias

que eu queria contar a você

velhas e doces memórias

Vivendo do Tempo à mercê.

mãe escarlate

ter o que não tenho

não ter o que tenho

é subir, descer

a mesma escada

é fingir e fugir

com lábios e mente

serena ansiedade

frio de queimadura

grudenta caridade

faísca lá na altura

providência, ruela do destino

amuleto estranho, cruz obsoleta

ferro pagão, virgem asceta

mãe escarlata do deus menino.