as botas dos deuses marcham sobre nossas cabeças
nós os criamos, agora eles nos estrangulam;
vendemos barato nossos sonhos
que bóiam, como baleias arpoadas, do oceano.
não creio que mereçamos um fim súbito, misericordioso.
no final há apenas um deus, o pubescente
o bêbado e infeliz...dinheiro.
quando o fim chegar, depois de um século ou menos,
quero estar cercado de animais, plantas, água, vento, terra...
não nestes hematomas epidurais chamados cidades.
quiseram criar a felicidade virtual?
pois só terão desterro real.
os monstros respiram salina ignorância
afiam suas garras no concreto
sussurram senhas de cartão de crédito,
títulos mobiliários, ações e minutas de processos.
ao surgir do cogumelo dourado, quero estar lendo
as odes de Horácio.
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