bASTA! não escreverei jamais sobre bustos de mármore. Eles me fitam com a graça lilás de uma fada louca. E há um perfume de pêssegos pelo ar, maduros, e o sonho tem asas de fênix e aspira a essência da lua por um narguilé. vIda, Morte, lutando por um território de mútua contemplação, uma ilha paradisíaca de deuses nus, cegos, velhos, enormes.
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